A portrait of the Artist as a Young Doll

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Car toutes les bonnes choses ont une fin

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Le voici. Il prend place sur une des petites tables de la terrasse et dépose son sac sur le sol. Il enlève son pull en v et le laisse lui aussi glisser à terre. Il me tourne le dos. Il prend son temps pour s'installer avec des gestes lents mais sûrs d'eux. Il sort un carnet. Un sourire se dessine sur mon visage et je sens bien mes yeux qui s'illuminent. Aucune retenue, c'est plus fort que moi. Je devrais garder cette réserve protectrice mais faut croire que je ne retiens jamais rien. Dois-je aller le voir ? Lui demandé une explication ? Aucun amour propre. Il m'a ignoré dès le moment où on est sorti de ce coin sombre. Et là m'a-t-il vu ? Je continue à siroter mon eau tout en effleurant du regard son dos, remontant peu à peu vers sa nuque. Il dessine. Je le vois bien à son attitude concentrée et indécise. Il a l'air bien. J'imagine ses yeux bruns se balader du modèle au papier et l'inspiration le gagner. Un petit sourire en coin règne sur son visage blanc et il va à un moment où à un autre casser la mine de son crayon. Il a l'air bien. Il boit un café avec un nuage de lait et deux cubes de sucre. Il est délicat. Ces mains, je ne suis pas obliger de les voir pour me rappeler quelles sont fines et longues. Par contre, il continue à porter ses horribles chemises qui lui donnent cette allure gauche et enfantine. Je me souviens du moment où il avait voulu avoir les cheveux longs. Cette envie a été pour lui une grande frustration ce qui explique ce refus certains de se coiffer le matin. Il y a une casquette à la Oliver twist sur la petite table. C'est tout lui. Je suis sûre qu'il en pleurait s'il la perdait. Consciencieux ce mot le décrit bien, astucieux aussi. Il me rendait dingue à toujours me corriger. Il lui manque sa guitare et la panoplie est au complet. Cette bonne vieille guitare qui a fait de nos soirées la chose la plus douce de mon existence. Il gesticule. Il doit avoir chaud. Moi aussi j'ai chaud. L'envie me prend à la gorge et je ne peux m'empêcher de me lever. Je pose mes mains sur ses épaules doucement. Il n'est pas surpris et il n'arrête pas son croquis. Je me penche sur son cou et laisse son odeur si familière faire trembler mes membres. Je deviens de plus en plus impatiente. Je m'en fou il n'aura qu'à se débattre s'il n'en a pas envie. Je lui prends la main et sans un regard en arrière, je l'emmène dans les toilettes du café. Sans témoins apparent, on s'y engouffre tout les deux. Je me retourne vers lui et le vois sourire. Mon rythme cardiaque s'accélère et je me penche vers lui. Il m'évite. Je m'approche un peu plus, me met sur la pointe des pieds. Je ne peux m'empêcher de le toucher. Je sens qu'il dépose un baiser au creux de mon cou et un soupir m'échappe déjà. J'entends la clé verrouiller la porte.

Syndrome